| I
Apártame del aire, aire.
Viento, apártame del viento
que no quiero abanicarme,
quiero que mi cuerpo sienta
las quemaduras del tiempo,
que mi voz fluya ligera
sin estorbos pasajeros,
sin lamentos derrotados
que se quedan en lamentos,
que mi palabra recoja
lo que señala mi dedo.
II
Apártame del agua, agua.
Fuego, apártame del fuego
no quiero saciar mi sed
ni quiero quemar mi verbo
lo que quiero es, simplemente,
sentir como siente el pobre,
el débil, el carretero,
el desecho de la tierra,
el hermano en Jesucristo
que tratamos como a perro.
III
Lo que yo quiero es, amigo,
enseñar al que no sabe,
dar de beber al sediento,
al peregrino posada,
de comer al que está hambriento,
vestido al que va desnudo
y un buen entierro al que ha muerto.
"Que el ser misericordioso
es más virtud que defecto".
IV
Apártame de la tierra, tierra.
Cielo, apártame del cielo
que no quiero andar errante,
¡no, no quiero¡,
ni por el aire,
ni por el agua,
ni por la tierra,
ni por el fuego.
V
¿De qué almario alma saliste?
¿de qué extraño vertedero?.
Alma social, colectiva,
procuradora implacable
de egoísmos pasajeros,
de venganzas asesinas,
fuente de resentimientos.
VI
Apártame del mundo, mundo
lodazal sin sentimientos,
que no quiero andar errante
entre vosotros, no quiero
que se acumule a mi espalda
detrás de un yerro otro yerro.
VII
Apártame de la vida, vida.
Cuerpo, apártame del cuerpo
y del agua, y del aire, y del fuego,
de la tierra aún no me apartes,
dejémosla para luego.
VIII
Cuatro jinetes pasaron de repente,
el del hambre, el de la guerra,
el de la peste y el de la muerte.
Y los cuatro pasaron fugazmente.
IX
"Y la tierra me llevó,
que no me apartó,
yo ya lo sabia, tú no".
X
Ángeles malos y buenos,
dejadme solo, en silencio.
XI
En silencio, ¡chis!, silencio. |
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