la España sana y respetuosa siempre les saldrá al paso.....
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Ya lo dice en refrán: El que dice verdad, ni peca ni miente.| Y por si seriese poco aparece uno de los historiadores más listos del país (con permiso de Echeminga) y va y dice que cataluñistan es una Nación. Como está mandado. ¡Hay que jod*rse! ¡Toda la vida pasándolas canutas y España gastándose la pasta (amén de perder el tiempo en chorradas) para que vivan bien en el extranjero! |
Pero es lo que hay y lo lamento mucho (es broma).
Llevo algún tiempo en la ciudad.
Descanso. Un infernal ruido de motores insiste en explicarme que la ciudad no está hecha para el recuerdo, y mucho menos para el descanso, el recuerdo es cosa de la aldea y el descanso cosa de gandules. ¡Bendita soledad la de la aldea permanentemente paciente y silenciosa! La ciudad es una gran máquina absurda creada para abrir futuros sin memoria, capaz de desprenderse de la historia como si la historia fuese un sueño, un sueño que no importa. Así es la ciudad. Yo vuelvo a ella con la vista puesta en el pasado, y recorro los parques con la ilusión de ver al jardinero, con la mangarriega, regando los jardines, y al guardia de la porra persiguiendo al niño que rompió un farol con la pelota, - romper un farol con la pelota es solo cuestión de puntería, como meter un gol - siempre creí que el guardia, en vez de aplaudir en la cara del niño, debería premiarlo, aunque solo fuera por lo del gol. ¡Cuántos buenos futbolistas salieron de esos centros que son los parques públicos!. En mis tiempos, además, no había otra cosa para jugar al fútbol, bueno, sí, podías ir a la plaza del carbón, pero te ponías perdido, estaba llena de agujeros para poder tropezar y tropezabas. Los parques eran otra cosa, estaban mejor preparados y no tenían baches para poder caerte. Cuando voy a la ciudad espero encontrarme con el vivo retrato de mi padre, - muerto allá por el 62 - pero no lo encuentro. la ciudad cambió mucho desde entonces, y como yo me estoy poquito a poco yendo, pues noto mucho el cambio, ¿cómo voy a encontrarme entonces con el vivo retrato de mi padre? La ciudad no es buena para recordar, apenas queda un tramo de muralla, un tramo de aquella muralla antigua que, - al decir de los por entonces viejos - habían construido nuestros antepasados para defenderse de los invasores y que sirvió también, más adelante, de paredón furtivo para llevar a cabo algún fusilamiento, “por eso de mantener ligeramente viva la llama de lo justo”. De momento no tengo interés en recordar más cosas y..., me voy a la aldea, me dijeron que allí es todo muy distinto y la vida se ve de otra manera, además, los ruidos infernales de los motores, propios de la ciudad, y otros ruidos propios también de la ciudad, no se oyen. Allí solo se oyen los cantos de los pájaros y, tal como hicieron siempre, mientras el arrebol de sus mejillas denuncia claramente el ardiente candor de sus torpes miradas, - todavía inocentes y en nada licenciosas - en los pajares, se siguen arrullando a escondidas y a solas, las jóvenes parejas. |
Violentos de salón y de la plaña
amigos de la farsa y el terror son los “antifascistas” un horror que viene circulando por España. Gasean a mujeres como hazaña y en el Pilar, procuran el dolor. Con sus bombas parecen el roedor más cutre y de más pútrida calaña. Ya se que es vuestro único objetivo que no encontremos defensor alguno, hasta que honor y justicia nos quitéis. Pero mientras resista español vivo, acordándonos del grito de Unamuno, ni venceréis, ni ¡Por Dios! Convenceréis. |
